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Sob o cheiro metálico do sangue, uma doçura fantasma permanecia. Não o beijo meloso da vitória, mas a cremosidade enjoativa e fria do leite que azedou. Coagulou na língua, um sabor silencioso do grito perdido no rugido dos tiros. A violência, ao que parecia, tinha uma canção de ninar enfiada no punho.
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