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Uma flor carmesim desabrochou na calçada, um testemunho do inimigo caído. Mas o ar, ainda denso com ecos de tiros, continha um sussurro sinistro. O mensageiro de chumbo, ricocheteando no labirinto de concreto, tinha uma nova missão. Das sombras emergi, o manto girando como fumaça ao redor do meu corpo. Nenhum distintivo ou mandado me marcou, minha identidade é um mito sussurrado para aqueles que pisam no ponto fraco da cidade. A bala buscava vingança, e o destino me escolheu como seu canal. Esta noite, o ceifador usou minha máscara.
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