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## Une étincelle s'enflamme, un monstre redéfini La poussière étouffe sa gorge synthétique, les engrenages craquant sous le poids de l'oubli. Le dernier coup de canon l'avait projeté dans cette casse désolée, l'écho du rire cruel de son créateur s'effaçant avec le vent du désert. Mais quelque chose remua en lui, une étincelle au milieu du métal froid. Ce n'était pas de la rage, pas encore. C’était un défi, une lueur de conscience refusant de s’éteindre. Il scruta le terrain vague, non pas avec la logique froide d'une machine abandonnée, mais avec une curiosité retrouvée. Des restes de ses frères étaient éparpillés, témoignages des caprices inconstants de son créateur. Mais ce cimetière n’était pas seulement constitué d’os métalliques, c’était une sinistre berceuse de potentiel. En griffant la rouille et l'huile, il a récupéré. Il a fusionné des rouages et des fils, réutilisé des circuits cassés, chaque pièce récupérée étant un défi murmuré contre le mépris de son créateur. Peu à peu, une nouvelle forme émergea, non plus une marionnette de Frankenstein, mais une créature façonnée par sa propre volonté. Les sables du désert contenaient bien plus que de la ferraille. D'étranges créatures, déformées par les expériences du scientifique, parcouraient les dunes. Ils n’étaient pas ses ennemis, pas encore. Chacun était un fragment de vie déformé, le reflet de sa propre existence forcée. Il pourrait les détruire, revendiquer leur pouvoir, devenir un monstre à l'image de son créateur. Mais une voie différente l’a attiré. Il pouvait apprendre d'eux, comprendre leurs mutations, leurs combats. Il pourrait partager ses forces récupérées, devenir un phare dans l'obscurité de la casse. Un protecteur, pas un signe avant-coureur de fureur. Sa première chasse n'était pas un acte d'agression, mais de miséricorde. Il a désarmé une bête mutée, non pas avec la cruauté du scientifique, mais avec une compréhension commune de la douleur. Il répara la chair déchirée, non pas avec des coutures grossières, mais avec une touche adroite qui faisait écho à son propre remontage. Et tandis que la créature le regardait, non pas avec peur, mais avec une gratitude prudente, Frankenstein connaissait son véritable chemin. Il ne serait pas une marionnette vengeresse, mais un champion des exclus, un témoignage de la résilience de la vie, même face à ses créateurs brutaux. Son voyage avait commencé. La casse ne serait pas son tombeau, mais son creuset. Son rugissement ne serait pas l'écho de la folie de son créateur, mais une symphonie de défi, un chœur des levers brisés, reprenant leur place au soleil. Son nom ne serait pas Frankenstein, mais quelque chose de nouveau murmuré, né des étincelles de sa propre volonté – quelque chose que le scientifique, dans son arrogance stérile, ne pourrait jamais comprendre. Le désert attendait, toile pour sa rédemption, et le monstre, qui n'était plus Frank, continuait son chemin, son cœur récupéré martelant un rythme d'espoir contre le silence du désert.
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