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Des alarmes pourpres ont griffé le silence lunaire, vous arrachant à un rêve en apesanteur. En gémissant, vous vous êtes arraché de votre couchette, la poussière lunaire s'accrochant à vos cheveux ébouriffés par le sommeil. Des silhouettes monstrueuses dansaient sur l'écran vidéo – des personnages noueux avec des yeux comme de la lave en fusion, grouillant dans les couloirs stériles de la base lunaire Kepler. Invasion extraterrestre. Pas sur une planète lointaine, mais à votre porte, un cauchemar cosmique prend vie. L'adrénaline, plus forte que la roche lunaire, jaillissait dans vos veines. Un fusil à impulsion, froid et rassurant, a trouvé son poids entre vos mains. Vous n'étiez pas seulement un astrophysicien ; vous étiez le tireur d'élite résident de Kepler, la première ligne de défense contre les menaces célestes. Désormais, cette menace n’était plus qu’à quelques pas. La base crépitait d'appels frénétiques, l'ordre stérile remplacé par des cris désespérés. La peur était un brouillard venimeux, mais vous l’avez avalé, le remplaçant par une froide détermination. Chaque panneau de circuit que vous aviez méticuleusement câblé, chaque capteur de gravité que vous aviez calibré, jouait désormais un rôle dans cette symphonie désespérée de survie. Vous avez sprinté à travers les couloirs labyrinthiques, la gravité lunaire étant une légère poussée plutôt qu'un poids écrasant. Le sas s'ouvrit en sifflant, révélant une scène tirée d'un film de série B : des griffes extraterrestres déchirant le métal, des yeux qui palpitaient d'une intelligence malveillante. Votre doigt se resserra sur la gâchette, un seul coup crachant un éclair de plasma en fusion. Un de moins, il en reste une douzaine. Ce n’était pas une promenade au clair de lune, c’était un ballet de désespoir. Vous avez parcouru des faisceaux laser, la lueur dure peignant la poussière lunaire dans un néon éphémère. Chaque coin contenait une surprise, chaque ombre une gueule potentielle. Mais tu n'étais pas seul. Des collègues scientifiques, transformés en guerriers lunaires par nécessité, ont émergé des laboratoires et des baies hydroponiques, leurs pistolets laser crachant leur défi. Le contrôle de la gravité est devenu votre piste de danse, envoyant les extraterrestres dégringoler dans les sas, leurs rugissements gutturaux étouffés par le vide. On sentait la base trembler, chaque tir résonnait dans le silence lunaire. La peur restait, une main froide sur votre colonne vertébrale, mais le courage, alimenté par la camaraderie de votre armée de fortune, brûlait plus fort. La marée a tourné lentement, de manière angoissante. Chaque camarade tombé au combat a subi une perte cuisante, chaque survivant a chanté un chant de victoire. L'essaim extraterrestre s'est éclairci, leurs cris de rage résonnant sur la surface du cratère. Finalement, avec un halètement frémissant, la dernière monstruosité s'effondra, ses yeux brillants se transformant en braises sans vie. Silence comprimé, lourd et surréaliste. La base, marquée mais provocante, baignait dans la pâle lueur de la Terre. Vous vous êtes affalé contre une cloison, le souffle rauque dans l'air raréfié, la fatigue étant un poids bienvenu. Vous aviez dansé avec la mort dans la poussière lunaire et survécu pour raconter cette histoire. De l’épave, Kepler ressusciterait, témoignage de la résilience humaine, gravé dans la toile cosmique. Et vous, le guerrier forgé par la lune, seriez là, un gardien veillant sur la frontière d'argent, prêt à affronter tous les cauchemars qui oseraient franchir la frontière céleste. Ce n’était pas une journée ordinaire au bureau, mais une victoire gravée au clair de lune, une histoire murmurée par les étoiles.
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