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No coração da Casa Branca, o caos irrompeu. Os alarmes soaram, quebrando a calma habitual. O Presidente Obama, no meio de uma reunião, ouviu o eco assustador de passos no corredor. Um arrepio percorreu sua espinha ao reconhecer a realidade arrepiante: intrusos. A adrenalina subiu em suas veias. Esta não foi a primeira vez que ele enfrentou o perigo, e seus anos no cargo criaram dentro dele uma determinação de aço. Mas isso era diferente. Esta era a sua casa, o seu santuário, e agora estava sitiada. Sem hesitar, ele se jogou atrás da mesa, um escudo improvisado no turbilhão do momento. Seus olhos treinados vislumbraram figuras armadas correndo pela porta, rostos mascarados e olhos ardendo de malícia. Mas Obama não seria um alvo fácil. Anos de treinamento no Serviço Secreto começaram, e sua mente estava cheia de opções. Com um movimento ágil, ele rolou para baixo da mesa, mergulhando em direção à saída de ar escondida sob o tapete. A adrenalina mascarou a ardência da poeira e da areia enquanto ele se espremia pela passagem estreita, com o coração batendo forte nas costelas. Seus agressores não estavam muito atrás, seus gritos furiosos ecoando pelas aberturas de ventilação. Ele emergiu em uma rede labiríntica de corredores, um território desconhecido dentro de sua própria casa. Mas cada reviravolta estava gravada nos projetos do Serviço Secreto, impressos em sua memória através de incontáveis exercícios. Ele correu para frente, serpenteando pelo labirinto, sua mente tão afiada quanto a lâmina que agora segurava na mão – uma lembrança de uma visita diplomática anterior, agora transformada em um símbolo de desafio. A Casa Branca, outrora um símbolo de paz e democracia, era agora um campo de batalha. Mas Obama, o seu protector, recusou-se a render-se. Ele foi mais esperto que seus perseguidores, usando seu conhecimento das passagens ocultas e dos protocolos de segurança do prédio para se manter à frente. Cada esquina dobrada o aproximava da segurança, cada obstáculo superado era uma prova de sua coragem e resiliência. Finalmente, ele alcançou o túnel de fuga escondido, uma relíquia da era da Guerra Fria, há muito esquecida, mas de repente sua tábua de salvação. Com uma explosão final de força, ele desceu a escada, emergindo na segurança da noite. As luzes da Casa Branca brilhavam atrás dele, num grito silencioso de violação. Sua fuga foi uma vitória, mas a batalha não terminaria até que os intrusos fossem presos. Ainda assim, Obama manteve-se firme, o eco dos tiros substituído pelo sussurro silencioso de esperança. Ele havia sobrevivido e, enquanto sobrevivesse, o mesmo aconteceria com o espírito da nação que ele representava.
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