Jogar
linha lateral fervia de frustração. Cada passe errado, cada chute errado, acendeu uma centelha de calor primitivo em seus punhos cerrados. Foi apenas o rugido da multidão, a tensão elétrica no ar ou a sensação persistente de que as táticas eram distorcidas? Qualquer que seja o combustível, um desejo primordial de fazer uma crítica bem colocada com o punho, em vez de um apito, dança na ponta da língua. Mas você, é claro, sabia melhor. A arte de treinar era uma dança delicada, uma tapeçaria tecida com estratégia, incentivo e ajustes táticos ocasionais. Assim, o desejo se instalou, substituído por uma esperança latente de que o apito final traria a oportunidade para uma conversa mais calma e construtiva. Por enquanto, respirar fundo e repetir mentalmente o próximo lance de bola parada eram os únicos golpes necessários.
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