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Sotto l'odore metallico del sangue aleggiava una dolcezza fantasma. Non il bacio mielato della vittoria, ma la stucchevole, fredda cremosità del latte diventato acido. Si rapprendeva sulla lingua, un retrogusto silenzioso dell'urlo perso nel ruggito degli spari. La violenza, a quanto pare, aveva una ninna nanna infilata nel pugno.
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