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Hélas, monseigneur, les dés sont tombés, les paris ont été misés et les paris perdus ! Le destin, ce bouffon inconstant, a décrété que votre royal postérieur ornerait les champs jonchés de fumier d'une tâche des plus peu glamour. N'ayez crainte, cependant, car dans cette humble pelle se trouve la clé de la rédemption (et peut-être, un soupçon d'assaut olfactif). Préparez vos nobles narines, mon seigneur, car le tango parfumé du destin vous attend !
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