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Sous une lune orange sanguine, Anya serrait le manche rouillé de la hache de son grand-père, le manche noueux et luisant de sueur. Des vrilles de brume serpentaient à travers l'arche en ruine, murmurant les secrets d'un monde renaissant dans la décadence. Elle avait franchi le seuil, laissant derrière elle les braises fumantes de son village et pénétrant au cœur du Fléau : un royaume envahi par des morts-vivants toujours affamés. Le vent, triste et froid, jouait un chant funèbre à travers les branches squelettiques des arbres morts qui griffaient le ciel meurtri. Des crocs de roches déchiquetés, autrefois de fières montagnes, se dressaient désormais comme des sentinelles silencieuses, leurs sommets voilés dans un linceul surnaturel. Sous les pieds, la terre crissait avec les ossements de vies oubliées, chuchotant les histoires oubliées d'un monde tombé en proie à la peste. Mais Anya portait dans son cœur un feu plus brillant que la lune mourante. Elle palpitait au souvenir des récits de son grand-père, d'un havre mythique connu sous le nom de Bois d'Émeraude, censé être épargné par l'emprise du Fléau. C'était un phare, une lueur d'espoir dans l'abîme, et Anya jura de l'atteindre, même si cela impliquait de se frayer un chemin à travers les légions de damnés. Son voyage serait semé d’embûches. Des hordes gémissantes de morts-vivants, dont la chair était détachée des os, surgissaient de la terre fétide, attirées par l'odeur de son souffle vivant. Des griffes acérées comme des rasoirs grinçaient sur ses talons, et des yeux brûlants d'une faim impie scrutaient depuis les fenêtres brisées de maisons mortes depuis longtemps. Mais Anya n’était pas étrangère aux difficultés. Elle avait déjà affronté les ténèbres envahissantes, son esprit forgé dans le creuset de la perte et tempéré par la volonté inflexible de survivre. Chaque pas était une prière, chaque coup de hache un psaume désespéré. Elle se battrait, non seulement pour sa propre survie, mais aussi pour la mémoire de ceux qu'elle avait perdus, leurs visages gravés à l'intérieur de ses paupières, la guidant à travers le monde des charniers. Elle danserait avec la mort, une valse d'acier et d'ombres, jusqu'à ce que les premiers rayons émeraude de l'aube embrassent l'horizon, marquant le chemin vers son sanctuaire. Car Anya portait en elle une étincelle, une braise de vie rebelle refusant de s’éteindre face à l’oubli. Et dans cette étincelle, au milieu des ruines d’un monde dévoré, a fleuri une histoire qui n’attendait que d’être racontée, un témoignage de la puissance durable du courage, de l’espoir et de l’esprit humain inébranlable.
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