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Bajo una luna de color naranja sangre, Anya agarraba la empuñadura oxidada del hacha de su abuelo, cuyo mango nudoso estaba resbaladizo por el sudor. Zarcillos de niebla serpenteaban a través del arco desmoronado, susurrando secretos de un mundo renacido en decadencia. Había cruzado el umbral, dejando atrás las brasas humeantes de su aldea y entrando en el corazón de la Ruina: un reino invadido por los muertos vivientes siempre hambrientos. El viento, lúgubre y frío, entonaba un canto fúnebre entre las ramas esqueléticas de los árboles muertos que arañaban el cielo magullado. Los colmillos dentados de roca, que alguna vez fueron montañas orgullosas, ahora se alzaban como centinelas silenciosos, con sus picos velados por un sudario antinatural. Bajo sus pies, la tierra crujía con los huesos de vidas olvidadas, susurrando historias olvidadas de un mundo caído en plaga. Pero Anya tenía un fuego en su corazón, más brillante que la luna moribunda. Latía con el recuerdo de los cuentos de su abuelo, de un refugio mítico conocido como el Bosque Esmeralda, del que se decía que no había sido tocado por las garras de la Ruina. Era un faro, un destello de esperanza en el abismo, y Anya juró alcanzarlo, incluso si eso significaba abrirse camino a través de las legiones de los condenados. Su viaje estaría lleno de peligros. Hordas gimientes de muertos vivientes, con la carne desprendiéndose de los huesos, se elevaban de la tierra fétida, atraídos por el olor de su aliento vivo. Garras afiladas como cuchillas crujían en sus talones, y ojos ardiendo con un hambre impía miraban desde las ventanas destrozadas de casas muertas hacía mucho tiempo. Pero Anya no era ajena a las dificultades. Se había enfrentado antes a la oscuridad invasora, su espíritu forjado en el crisol de la pérdida y templado por la inquebrantable voluntad de sobrevivir. Cada paso era una oración, cada golpe de su hacha un salmo desesperado. Lucharía, no sólo por su propia supervivencia, sino también por el recuerdo de aquellos a quienes había perdido, sus rostros grabados en el interior de sus párpados, guiándola a través del mundo del osario. Bailaría con la muerte, un vals de acero y sombras, hasta que los primeros rayos esmeralda del amanecer besaran el horizonte, marcando el camino hacia su santuario. Porque Anya llevaba dentro de ella una chispa, una desafiante brasa de vida que se negaba a apagarse ante el olvido. Y en esa chispa, en medio de las ruinas de un mundo devorado, floreció una historia esperando ser contada, un testimonio del poder duradero del coraje, la esperanza y el espíritu humano inquebrantable.
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