Giocare
La linea laterale ribolliva di frustrazione. Ogni passaggio mancato, ogni tiro ribelle, accendeva un lampo di calore primordiale nei tuoi pugni chiusi. Era solo il ruggito della folla, la tensione elettrica nell'aria o la sensazione tormentosa che le tattiche fossero sbagliate? Qualunque fosse il carburante, un bisogno primordiale di esprimere una critica ben piazzata tramite il pugno invece che con il fischio danzava sulla punta della tua lingua. Ma tu, ovviamente, lo sapevi meglio. L'arte dell'allenatore era una danza delicata, un arazzo intessuto di strategia, incoraggiamento e occasionali modifiche tattiche. Quindi, l’urgenza si placò, sostituita da una ribollente speranza che il fischio finale avrebbe offerto l’occasione per una conversazione più calma e costruttiva. Per ora, un respiro profondo e un replay mentale del gioco successivo sul set erano gli unici pugni necessari.
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